Domingo. Hoje são bilhões de Domingos. Cada qual ao teu. Abraçado em enfronhados cobertores - de se decepcionar a depressão.
Nossa existência opaca. Compartilhada na inércia de Domingos.
Neste ar rarefeito, afeito ao clima de ânsia. Num dia descolado de atos.
Que fôssemos menos sétimos dias. Não nos revestiríamos bilhões de vezes. Dessa pele urticária. De Domingos.
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